« Le onzième jour après ma mort, Papa est allé porter ma couette à la teinturerie. Il renifle mon odeur. Il y subsiste encore quelque chose de moi. Papa pleure le nez dans le coton. Il profite. Il pousse enfin la porte du magasin. Le teinturier débarrasse papa de la couette. Papa aurait voulu que ça dure, juste que ça dure le temps de respirer encore un peu plus des bribes de mon odeur. Papa se dépouille, il perd, il perd. »